Marly de Oliveira

IX
A Carlos Drummond de Andrade
Poeta do finito e do infinito,
tempo presente e ausente e do futuro,
de tudo um pouco te ficou na austera
concepção de vida, ó demiurgo
da memória, do sonho, do sarcasmo,
da violência contida e sem triunfo,
da doçura do hóspede secreto
de si mesmo
rebentando-se em dor, amor, soluço;
que te dizer no dia abençoado,
eu que nem sei de mim, eu que me sei
agora remetida à tua lição
de dançarino aflito sobre os fios
finos, tênues e tensos da canção?

O pórtico arruinou-se de meu sonho,
a tristeza infantil revigorou-se;
meu canto não celebra o que interpreta
na inspeção, de que falas, dolorosa
do deserto.
Já não saúdo ao jeito natural
de quem sabia adormecer crianças.
O sino toca e não percebo: falta
a malícia das coisas, a aliança
secreta com o que existe.
Ó meu jovem poeta,
não te consome o tempo irreverente:
és a mina de tudo o que ainda anima

a aceitação difícil do mistério, 

a solércia dos mitos que o amor 

vai criando de forma insidiosa.

Atento te debruças sobre a vida, 

assistes impassível ao desmonte 

e ao recriar-se, franco, cada dia, 

de um céu mofino, um tempo de pesares. 

Mas de tal modo, poeta, 

extraordinária

é a tua percepção do que se vive, 

que nem te rapta o sonho, 

nem te perde a obscura realidade.

Pairas, tranqüilo, sobre as coisas, 

herdeiro penseroso do milagre. 

X

A Carlos Drummond de Andrade

Meu poeta querido: 

os tempos são ruins, a vida pesa, 

reina por todo lado a forma imperativa 

da mentira e do engano.

Estou só como nunca, de tal forma 

envolvida fui numa trama antiga, 

que ora morta me tem e separada 

até de mim.

Não sei bem que dizer-te neste dia,

senão que meu amor não muda com a mudança

de tudo.

O que me salva é a fé que tenho em mim, 

em ti,

na tua Obra, altíssima entre todas, 

no livro que acabei de traduzir, 

na lembrança de Borges, que aceitou 

a cegueira dos olhos, que lhe impede 

a leitura de uns livros, que só eles 

compensam nossa faina de existir.

O resto não tem nome, é só a fúria 

de perceber o dano

que atinge o entendimento e nos destrói 

a esperança, a certeza, a confiança 

que se depôs no amor, que era tão pouco, 

no anel, que era só vidro 

e se quebrou.

No entanto, aqui estou,

no dia de teus anos proclamando

que apesar dos pesares, dos desmandos,

do tempo que inaugura novos tempos

de desentendimento

e luta,

que o canto me consola se me vem 

com a inocência cruel da tua chama dizer

que se te sai da boa ensimesmada

é porque a brisa o trouxe e o leva a brisa. 

Mas neste poema eu sou quem te visita 

e te traz a certeza de um afeto, 

que antes cresce com o tempo que declina, 

contrariamente à lei que rege a vida, 

e a lição renovada de teus livros, 

que quanto passa o tempo mais entendo.

Marly de Oliveira, Aliança, Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1978, pp; 25-28

Tributo ao mineiro Carlos Drummond de Andrade, no dia em que faria 110 anos!