TEMPUS FUGIT N. 1
Não celebrar o sol
mestre de tantas solércias.
Sol sovina,
amante do dia efêmero.
Não soletrar no céu
qualquer salvação ou mensagem
numa
salva de gases.
Não saudar o dia, não dizer “Bom-dia”
aos impacientes, nem
indagar a saúde
dos pacientes.
Ser cordial com a ruína.
Mas não ser turista da miséria
nem depositar cheques no
banco da fome.
Especula-se a hora, a metafísica da luz
a energia do mal?
Compreender que o dia é transeunte,
que a claridade é uma forma de transição.
Todos passeiam na transação do tempo
e se fazem boas transações
na cama burguesa, no sono finito.
TEMPUS FUGIT N. 2
Aqui deste alto pavimento, isolado
do real vivido e
dividido
pelas folhas de vidro e aço,
vê-se a ponte em perspectiva.
Não se vê o dragão nem a donzela
daquele cenário de Ucello
nem a Ville Blanche de Vieira da Silva,
reflexos compostos em abstração,
mas a
máquina humana viva,
a mecânica da vida concreta.
O outro lado não é previsível:
a cidade é uma lâmina fria
cortando cômodas suposições.
Uma lâmina curva que decepa
a sóbria reta que se traçou na
ponte.
Matemática do passeio,
composição do livre arbítrio, adeus!
As traças devoram
os livros de estampas góticas ou modernas.
Sobre Sebastião Uchoa Leite
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