Rainer Maria Rilke

Amo as horas sombrias de meu ser,

nas quais se me aprofundam os sentidos:

nelas eu tenho achado, como em velhas cartas,

meu dia-a-dia já vivido, e feito

alguma lenda distante e sofrida.

Delas me vem a noção de que tenho

lugar numa outra vida mais ampla e infinita.

E eu às vezes me sinto feito a árvore

que, sobre um túmulo, madura e ciciante,

preenche o sonho de algum morto jovem

(a cuja volta ela aperta as raízes mornas)

perdido entre amarguras e cantigas.

***

 Se a ti, vizinho Deus, eu incomodo às vezes

com rude batimento no meio da noite,

é que de quando em quando te ouço respirar

e sei que estás sozinho no salão.

E, se careces de algo, lá não há ninguém

que te ofereça um gole às mãos tateantes...

Sempre atento estou eu: ao menor sinal teu

eu estou muito perto.

Só existe entre nós uma fina parede,

por acaso: se houvesse, por acaso,

de tua boca ou da minha algum chamado,

ela se desfaria

sem alarme ou ruído.

De imagens tuas ela é toda feita:

imagens que em tua frente se põem - nomes.

E, tão logo se acende em mim a luz

com que te reconhece a profundeza minha,

ela some com um reflexo na moldura.

E meus sentidos, que em pouco se debilitam,

desligados de ti - ficam sem pátria.

***

Capto de tuas palavras o sentido

e o da história dos gestos

com que tuas mãos em torno do devir,

quentes e sábias, tentam limitá-lo.

Da vida falavas alto, da morte falavas baixo,

e sempre e sempre repetias: ser...

Ainda antes da primeira morte veio o crime

- e era um rasgão cruzando teus maduros círculos

e uma área havia

e vozes arrastadas

que então se reuniam

para te proclamarem,

para te conduzirem

- pontes sobre todo abismo.

E o que têm, desde então, balbuciado

são pedaços

de teu antigo nome.

***

Fala Abel, pálido moço:

- Eu não existo. Algo me fez meu irmão

que meus olhos não viram.

A luz ele me apagou,

meu rosto ele sufocou

com o rosto dele.

Agora ele está sozinho.

Eu penso que ele nem deve existir:

com ele ninguém faz o que ele fez comigo.

Todos me seguem a trilha:

todos chegam defronte à ira dele

e diante dele parecem perdidos.

Creio que meu irmão maior vigia

igual a um tribunal.

É em mim que a noite tem pensado,

não é nele.

***

Tu, escuridão da qual descendo,

de ti gosto mais que da labareda:

ela reduz

o mundo em que reluz

a uma espécie de círculo

fora do qual nenhum ser a conhece.

Já a escuridão, em si tudo contém:

formas e flamas e animais, e eu

- assim como também ela reúne

pessoas e potências...

E pode ser isto: uma grande força

a se mover nos subúrbios de mim...

Acredito nas noites.

***

Eu creio em tudo que ainda não foi dito.

Quero soltar meus mais sagrados sentimentos.

O que ninguém sabe ainda querer muito

em mim um dia há de ser espontâneo.

Se é presunção isto, meu Deus, perdoa:

mas é só isto o que eu tenho a dizer-te.

A força melhor em mim há de ser como um impulso

assim sem zangas nem hesitações;

e é assim que te amam as crianças.

Com esta maré, com este estuário

nos largos braços do mar aberto,

com esta volta crescente,

quero reconhecer-te e proclamar-te

como antes ninguém fez.

Se isto é soberba, deixa eu ser o soberbo

por minha prece,

que tão grave e solitária

ergue-se em frente a teu rosto de nuvens.

 [In Livro de Horas, Tradução de Geir Campos, Rio de Janeiro, Civilização Brasileira, 2ª ed., 1994]