Ana Luísa Amaral

SONS, E ALGUMA VIDA

Nunca viveu a sintaxe

de coisa outra

que não fosse um caos

ameaçado

E a ordem

esteve sempre em recessão

desde o primeiro

acaso

Nunca as coisas

de dentro

entraram dentro

em tom propositado

E o sentido

foi sempre sentimento

mesmo quando

ensaiado

Nunca em suma

se obteve

a soma

concluída

Porque a soma

imperfeita

foi o metro

de que se fez a vida

PEQUENA ODE, EM ANOTAÇÃO QUASE BIOGRÁFICA

Bom dia, cão e gata,

por essa saudação e de manhã,

o corpo de veludo, a língua suave,

em simultânea tradução:

bom dia

Bom dia, sol, que entraste aqui,

me ofereces este espelho

onde me vejo agora, e tão de frente,

tornaste um pouco clara a folha de papel

e nela: em faixa transparente,

o tempo

Bom dia, coisas todas que brilham na varanda,

folha de japoneira, o nome cintilante,

o som daquele pássaro,

como se o mundo, de repente,

se fizesse mais mundo, e de maneira tal

que nunca mais se visse

escurecente o dia

Bom dia, gente pequenina

que não consigo olhar desta cadeira,

mas que está: formigas e aranhas,

minúsculos insectos

que hão-de morrer, mas aqui nascerão,

todos os dias

Bom dia, minha filha, igual a girassol,

quantas mais vezes te direi bom dia,

olhando o corredor,

tu, já não de baloiço, mas de amor

e pura filigrana,

eu, quase entardecendo

Bom dia, meu sofá,

onde me sento à noite, e devagar,

as flores que ora não são, ora às vezes

povoam esta mesa, a porta em vidro,

iluminada, em mais pura esquadria,

livros e quadros, curtas

fotografias em breve

desalinho

Bom dia, a ti também,

pelo perfume em fio que me trouxeste,

como se encera um chão rugoso de madeira,

os veios de uma planta desejosa de folhas,

ou mesmo as falhas na paz que me ofereceste,

e que desejo tua

Mesmo no tom cruel

que é acordar todos os dias

para um mundo sem sol em tantas mãos,

mesmo nesse desmando e tão violento curso

que é o mundo,

ainda assim, esta pequena anotação

de abrir os olhos e dizer bom dia,

e respirar de fresco o ar de tudo

em tudo –

DO JUSTO EXCESSO

OU DOS PEQUENOS FURTOS

Um dia, num poema,

ao servir-me do verso de um poeta,

cortei-lhe uma palavra

Não foi por mal que censurei o verso:

a distracção, a havê-la,

foi em puro desvelo,

um sentir-me tão quente e abraçada

que lhe errei o seu espaço

por amor

Não foi por mal,

não pensei que esse verso tinha tantas palavras a cobri-lo,

que uma palavra a menos:

ínfimo cobertor em noite

morna

Mas o espaço sem forma

de o verso lá não estar

podia de entre as pedras

fazer nascer a mais rasante cor,

o justo excesso, e mais por isso ainda,

a terra onde vivemos:

bater quase invisível

de haste de girassol,

abrindo brechas pelo chão

do mundo

Não foi por mal o corte da palavra

no verso do poeta,

nem quem depois olhou o meu poema

viu crime de maior

Mas hoje ainda

o roubo me persegue:

pensar num cobertor de sílabas tão leve

sustendo uma paisagem

com sons e gente

ao fundo

OS MOMENTOS INTACTOS
Recursos de marítimo conforto.
Verde e azul. O voo das gaivotas.
Degraus barrocos, velha habitação
que me utilize os móveis e mantenha
intactas as sombras, alguns cantos.

E por arritmados decassílabos,

todavia correctos na contagem,

limitar a gaivota a sete letras

e o mar a três. Em antiga cabala.

E OUTROS, MENOS INTACTOS

Em torno das ideias, elas dançam

num compasso feroz, descompassado

e belo de sentir. De entre a magia

contundente e clara, anunciam doeres

antecipados. São pequenas clareiras

do instinto, são caminhos de sol

cumprindo o sortilégio da paixão.

E em torno das ideias por fazer

dançam com passos leves e doentes.

Comungadas do fogo que se escoa,

tombam por fim, exaustas e descalças,

aligeiradas dos tambores da mente.

SENTIDOS

De vez em quando,

uma emoção em falso,

a ferida abre-se:

e eles entram solenes,

os meus mortos

Migram dos sítios quentes

onde os tenho de cor,

e as folhas do arbusto na varanda

em frente à minha cama

trazem as suas vozes

E quanto mais a luz é sobre a ferida,

mais eles aí estão

Cobre-as, às folhas,

o cortinado da janela larga,

e o que avisto daqui

é só um gume a verde,

de nem fotografia

porque em dança

Não me assustam

nem gritam, os meus mortos,

só me lembram que a chuva

que agora se insinua devagar

lhes foi tempo e morada,

e eles a mim

Que alguns deles olharam

nesta mesma varanda

as mesmas folhas,

mais jovens e mais verdes,

ou que outros deles viram outras folhas,

mais jovens, mas sem cor

Neste tempo de agora que os não tem,

aos meus mortos,

cresceram pouco as folhas,

e a emoção em que os tropeço, e a mim,

não os fazem nascer

(Tomara o lume

que as mantém em vida

fosse o gume na ferida

de os não ter)

CRESCIMENTO

As minhas duas horas da manhã

transformaram-se

em séculos

de tanto as desejar,

de tanto que as cantei

deixaram de ser minhas

e como filho grande

entram incontroladas pelo tempo,

namoram outros tempos,

outras vozes.

Somadas meias horas,

Dizem-se às vezes três:

súbito casamento consumado

e a casa cheia

em séculos.

 

PEQUENA FÁBULA

DA MORTALIDADE

E lava os dentes como bom mortal,

que a riqueza não paga esse cansaço.

E os olhos eriçados de ambição

confunde-os ele a azul iluminado.

Toma um pequeno almoço que será

um pouco menos torto que os demais,

café, meia toranja, quiçá um sumo

leve de laranja e curtos cereais.

Verá a névoa a desprender-se, suave,

da erva, como pálido vapor?

E ficará em espanto nessa névoa,

como o outro, em esplendor?

Provavelmente, não, mas não se sabe,

sabe-se só que nesse dia sai

e volta aos seus assuntos imortais,

astutos e preclaros e enxutos.

E um dia qualquer, como qualquer

mortal em frente aos dentes e ao espelho,

há-de passar a estado de erva quente,

ou fria, consoante for estação.

Outro virá, noutro espelho em função

menos ou mais acesa. Só a erva,

feliz por ser só erva, ficará,

não se sabendo ela também mortal.

Como de resto tudo o que se encontra

abaixo de uma linha estranha e torta,

que em nós: ausente de definição.

Mas a suspeita existe, se a escutarmos

de um reduto de som. E esse: comum

ao pequeno fulgor que a sustentou.

Dele sobram as folhas enceradas.

Do resto, só o verde. Enquanto existe –

(Em E TODAVIA, Assírio & Alvim, Abril 2015)

DANIEL CHESTER FRENCH