Galáxias afastam-se.
Queimam em torno de um outono estranho.
Resgato-me. Sequestro-me.
Lanço-me em subterrâneos de éter.
Morta estarei mais viva.
Sem fomes, sem fezes, sem sangue, sem vítimas.
Próxima ao gélido rio, eis-me aqui,
neste vulcão tardio, ermo.
Túmulo de frágil aranha num mundo
de desejos e erros.
[In Lábios-espelhos]
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| phillip moore |
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