Jorge Luis Borges

Em memória de angélica

Quantas possíveis vidas terão ido 

Com esta pobre e diminuta morte,

Quantas possíveis vidas que a sorte 

Daria à memória ou ao olvido!

Quando eu morrer, morrerá um passado; 

Com esta flor um futuro está morto Nas águas que ignoram, um aberto 

Futuro pelos astros arrasado.

Eu, como ela, morro de infinitos 

Destinos que o acaso não me depara;

Busca minha sombra os desgastados mitos
De uma pátria que sempre mostrou a cara.
Um breve mármore vela sua memória;
Sobre nós vai crescendo, atroz, a história.

Meus livros

Meus livros (que não sabem que eu existo)

São tão parte de mim como este rosto

De fontes grises e de grises olhos 

Que inutilmente busco nos cristais 

E que com a mão côncava percorro.

Não sem alguma lógica amargura

Penso que as palavras essenciais

Que me expressam se encontram nessas folhas

Que não sabem quem sou, não nas que escrevi.

Melhor assim. As vozes dos mortos

Vão me dizer para sempre.

Poesia Borges, Companhia das Letras, 2009, p. 190-191