Mariana Ianelli
Há pessoas que não foram totalmente corrompidas, como se o diabo
não tivesse feito o serviço completo. Elas conservam as mãos limpas em
troca de um esgar epilético e ninguém neste mundo seria capaz de
julgá-las no lugar do seu próprio corpo de vítima e réu. Eu, por
exemplo, cumpro a parte que me cabe no desempenho dos meus talentos e
não me queixo. A minha pontaria me deu o que de melhor eu tenho: um bom
apartamento, boas refeições e um sono tranquilo. Por regra do ofício,
minhas mãos nunca estão limpas. Quanto pesa a consciência? Nada,
absolutamente. Para mim, mais vale não ter senso moral do que ter algum.
Eu sigo o rabo de fogo do acaso e tudo o que preciso é ver sem ser
visto. Chamam-me o Abutre-do-novo-mundo, o que eu considero, modéstia à parte, um dos títulos mais respeitáveis na hierarquia do crime.
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Outubro, quinta-feira, nove e meia da manhã: passo em frente ao 102
e meu alvo acaba de cruzar a rua para entrar no café da esquina. Desde
que comecei o trabalho, todo dia eu o vejo praticar maquinalmente a
mesma rotina, os mesmos prazeres inofensivos. Não sei por que razão o
infeliz me foi encomendado, ou melhor, isso não me interessa. Quero
descobri-lo por minha conta, no relatório subliminar das repetições de
circuito, da casa para o café, do café para o escritório, do escritório
para a cantina, da cantina para casa, ad infinitum.
Cada qual há de ter seus motivos para morrer ou agarrar a vida e
são esses motivos íntimos que me interessam, insondáveis quase sempre,
que não se explicam nem se substantivam nos casos de adultério, nas
dívidas empresariais ou nas intrincadas jogadas políticas. Mesmo no
cotidiano mais desordenado existirá sempre algo que se repete, alguma
triste mania na qual o homem se enraíza, uma cadeira predileta no fundo
de um bar, aos domingos, uma avenida, uma tabacaria, uma prostituta
preferida. Nessas escolhas viciadas, a chave que tranca um miserável em
seu cubículo dá mais uma volta sobre si mesma e mais outra e mais outra
ainda. Só assim, pelo que sei, emparedado dentro dos seus limites, é que
o homem se vê convocado a ir além, para alcançar o céu ou o abismo.
Quanto ao meu pobre alvo, que nesse momento folheia o jornal do dia,
ignorante de que amanhã ele será a notícia, os seus limites só poderiam
levá-lo ao fundo do abismo, afinal, para onde mais pode ir um sujeito
que veste uma gravata estampada às nove e meia da manhã de uma
quinta-feira e que põe as mãos na cintura enquanto espera o seu cappuccino?
O coitado me faz pena, esperando como se estivesse vivo. Primeiro
quadrante, segundo quadrante, centro. Hora de riscá-lo da lista. Digamos
que por causa dessa gravata ridícula.
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| Van Gogh |
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