William Blake

O Tigre

Tigre, tigre, flamante fulgor 

Nas florestas de denso negror,

Que olho imortal, que mão poderia 

Te moldar a feroz simetria?

Em que altura ou abismo sem par 

Ardeu o fogo de teu olhar?

Com quais asas sobe ele ao que clama? 

Quais as mãos que seguram a chama? 

Qual ombro poderia, ou qual arte,

Essas fibras do peito forjar-te?

E, ao pulsar desse teu coração,

Que pés horrendos, que horrenda mão?

Qual o martelo? Qual a corrente?

Que fornalha fundiu tua mente?

Qual a bigorna? Os punhos são quais, 

Que atenazam terrores mortais?

Quando os astros, inermes de espanto, 

Salpicaram os céus com seu pranto,

Por acaso sorriu teu obreiro?

Quem te fez, fez também o Cordeiro?

Tigre, tigre, flamante fulgor 

Nas florestas de denso negror,

Que olho imortal, que mão ousaria 

Te moldar a feroz simetria?

In William Blake, Poesia e Prosa Selecionadas, trad. Paulo Vizioli, São Paulo: Ed. Nova Alexandria, 1993, p. 55

Sobre William Blake

John Frederick Lewis