Seamus Heaney

1. O MINISTÉRIO DO MEDO 

Para Seamus Deane

Bom, como disse Kavanagh, vivemos 

Em lugares importantes. A solitária escarpa 

De St. Columb’s College, onde me aquartelei 

Por seis anos, sobranceava seu Bogside.

Encarei novos mundos: a inflamada garganta 

De Brandywell, a iluminada pista de corrida 

De cães, a goela da lebre. Na primeira semana 

Senti tanta saudade que nem sequer comi 

A sobra de biscoitos para suavizar meu exílio. 

Joguei-os sobre a cerca certa noite 

Em setembro de 1951 

Quando as luzes das casas de Lecky Road 

Eram âmbar na neblina. Era uma ação 

Furtiva.

            Depois Belfast, depois Berkeley.

Nós dois sob disfarce,

A cometer versos até se transformarem 

Numa vida: de gordos envelopes que chegavam 

Nas férias a magros volumes

Despachados “com os cumprimentos do autor”.

Aqueles poemas a mão, arrancados da espiral

De seu caderno de exercícios, deixavam-me perplexo —

Vogais e idéias jogadas soltas

Como as sementes que o vento levava dos sicômoros. 

Tentei escrever sobre os sicômoros 

E inovei uma rima do sul de Derry 

Com bushed e lullede ecoando pushed  e pulled.

Aquelas chancas ferradas de além da montanha 

Andavam, por Deus, pelos primorosos 

Campos da elocução.

         Terão nossos sotaques
Mudado? “Católicos, em geral, não falam 

Tão bem como os alunos das escolas protestantes.” 
Lembra-se daquela essência? Complexos 
De inferioridade, essência de que os sonhos eram feitos. 
“Qual é o seu nome, Heaney?”

               “Heaney, padre.”

                                          “Está

Bem.”

No meu primeiro dia, a correia de couro
Estalava epiléptica na sala de estudos,

Os ecos salpicando sobre nossas cabeças curvas,

Mas ainda assim escrevia para casa que a vida
De internato não era tão ruim, retraindo como sempre.

Nas férias longas, então, eu revivia
No banco de beijos de um Austin Dezesseis
Parado junto a uma empena, o motor ligado,

Meus dedos firmes como hera nos ombros dela,

Uma luz acesa a esperá-la na cozinha.

E a caminho de casa, a liberdade
Do verão minguando noite após noite, o ar
Todo luar e odor de feno, policiais
Brandiam as lanternas carmim, rodeando
O carro como gado negro, a apontarem
A boca da automática para meu olho:

“Qual é o seu nome, motorista?”.

                                                “Seamus...”

                                                                      Seamus?

Certa vez leram minhas cartas num bloqueio
E luziram os fachos sobre os hieróglifos,

“Dicções esbeltas” em letra bem floreada.

Ulster era britânica, mas sem direitos
À lírica inglesa: a nossa volta, embora
Sem mencioná-lo, o ministério do medo.

Sobre Seamus Heaney

In Poemas, São Paulo, Companhia das Letras, 1998, pp. 130-132.