Um certo Viés de luz,
Tardes Invernais —
Que oprime, como o Peso
De Sons de Catedrais —
Dá-nos Dor Celestial
Não vemos cicatriz,
Mas diferença interior,
Onde os Sentidos, são —
Ninguém lhe ensina — Nada
Seu Lacre, o Desespero —
Aflição
imperial
Que nos envia o Ar —
Vem, e a Paisagem escuta-o
Fica expectante — a sombra
Parte,
e é como a Distância
Perante a visão da Morte —
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