Stéphane Mallarmé

BRISA MARINHA

Triste carne, ai de mim! Já li os livros todos.

Fugir! Longe fugir! As aves sinto a modos 

De ser ébrias de espuma entre o mistério e os céus! 

Nada, nem os jardins espelhados nos meus 

Olhos, o coração retém quase afogado,

Ó noites! nem da lâmpada a ausente claridade 

No branco do papel que o vazio rejeita 

E nem a jovem mãe que ao peito o filho aleita. 

Hei-de partir! Veleiro a mastrear, tu, larga 

As amarras, demanda outra exótica plaga!

Um Tédio, desolado por esperanças cruéis,

Crê ainda nos lenços molhados dos adeus!

E talvez que esses mastros atraindo os presságios 

Sejam dos que o tufão verga sobre os naufrágios 

Perdidos, já sem mastros, em estéreis ilhéus...

Mas os marujos cantam, ouve, coração meu!

SANTA

À janela onde se recolhe 

O sândalo velho e já gasto 

Da viola que muito outrora 

Brilhara, com mandolina ou flauta,

Está a Santa pálida, que mostra 

O livro velho desfolhado 

Do Magnificat, outrora esparso, 

na prece vesperal:

A essa vidraça de custódia 

Que rasa uma harpa formada 

Pelo Anjo em seu noturno voo 

Para a falange delicada

Do dedo que, sem o velho sândalo 

Nem o velho livro, ela estende 

Sobre a instrumental plumagem, 

Na música só do silêncio.

Sobre Stéphane Mallarmé

In Sthéphane Mallarmé - Poemas lidos por Fernando Pessoa, tradução e prefácio José Augusto Seabra, Lisboa, Assírio & Alvim, 1998, pp. 56-57.

MATISSE