Jorge Luis Borges

O FAZEDOR

Somos o rio que invocaste, Heráclito. 

Somos o tempo. Seu intangível curso 

Arrasta os leões e as montanhas, 

Pranteado amor, cinzas do deleite, 

Insidiosa esperança interminável,

Vastos nomes de impérios que são pó,

Hexâmetros do grego e do romano, 

Lúgubre um mar sob o poder da aurora,

O sono, em que pregustamos a morte,

As armas e o guerreiro, monumentos,

As duas faces de Jano que se ignoram,

Os labirintos de marfim que urdem 

As peças de xadrez no tabuleiro,

A rubra mão de Macbeth que pode 

Ensanguentar os mares, o secreto 

Trabalho dos relógios entre as sombras, 

Um incessante espelho que se fita 

Em outro espelho, e ninguém para vê-los, 

Lâminas aceradas, letra gótica,

Uma barra de enxofre em um armário, 

Pesadas badaladas da insônia,

Auroras e poentes e crepúsculos,

Ecos, ressaca, areia, líquen, sonhos.

Não passo de imagens que o acaso 

Vai embaralhando e que nomeia o tédio.

Com elas, mesmo cego e alquebrado,

Hei de lavrar o verso incorruptível

E (é meu dever) salvar-me. 

[In Poesia Borges, Companhia das Letras, 2009, p. 327]