Stéphane Mallarmé

Cansado do repouso amargo onde a preguiça 

Em mim ofende a glória por que fugi à infância 

Adorável dos bosques de rosas sob o azul 

Natural, e mais lasso sete vezes do duro 

Pacto só de cavar na vigília outra cova 

Na terra avara e fria do cérebro à prova,

Coveiro sem piedade pela esterilidade,

— Que dizer à Aurora, ó Sonhos, visitado 

Pelas rosas, já quando, das suas rosas lívidas, 

Pávido o cemitério unir campas vazias? — 

Quero deixar a Arte voraz de tal país 

Cruel e, desdenhando as críticas senis 

Dos meus velhos amigos, o gênio ou o já ido 

E a lâmpada que sabe qual é minha agonia, 

Imitar o Chinês de espírito tão fino 

Cujo êxtase puro é o pintar o fim 

Nas chávenas de neve roubada à lua esquiva 

De uma flor caprichosa que lhe perfuma a vida 

Translúcida, uma flor cheirada só na infância 

E enxertada no azul da alma, em filigrana.

E, tal como do sábio a morte só em sonho, 

Sereno, vou escolher uma paisagem jovem

E pintá-la nas xícaras ainda, distraído.

Um fio assim azul e pálido seria 

Um lago, entre o céu de porcelana nua,

Um crescente perdido por uma branca nuvem 

Molhando o corno calmo nas águas glaciais, 

Não longe de três cílios verdes, canaviais.

[In Stéphane Mallarmé - Poemas lidos por Fernando Pessoa, tradução e prefácio José Augusto Seabra, Lisboa, Assírio & Alvim, 1998, pp. 53-54]